nd trestman each breath we take makes us thieves

Cette ombre dans la nuit, que vous verez passer à la vitesse de la lumière tandis que votre dos continue de frissoner, ces yeux, ce regard fascinant de braise qui vous fixe, semblant même voir au plus profond de votre être... Serais-je donc destiné à me terrer dans l'ombre, en espérant ne pas renier mon serment? Je suis étrange, vous diront-ils. Contre-nature. Mais d'agir contre sa nature, mais en accord avec ses valeurs... est-ce bien là la caractéristique propre d'un être qui se renie lui-même, qui n'a jamais réellement accepté celui qu'il est, ou plutôt ce qu'il est? Parfois, les blessures au coeur se soignent. Après s'être brisé irrévocablement, mon coeur a semblé renaître de ses cendres. Néanmoins, un objet cassé dont on répare les éléments à la va-vite a tout perdu de son ancienne puissance, de sa solidité passée. Ne reste plus qu'un méchanisme froid et sans âme, condamné à poursuivre sa tâche pour l'éternité sans perspective d'avancement quelconque... Qui suis-je, ou plutôt que suis-je? Je suis Nathaniel Danik Trestman, un vampire.

Mais surtout, un vampire dont la rédemption n'attend qu'un mot, un seul.
Sourire aux lèvres, je fixais l'horloge à laquelle je faisais face. Celle-ci remplissait sèchement l'air calme de ses sons secs et rythmés, tandis que mes yeux suivaient le mouvement rotatoire qu'imposaient les rouages à l'aiguille des minutes. Le temps. Il ne représentait rien à mes yeux, que les secondes écoulées, une mesure qui ne signifiait rien pour moi qui étais et qui demeure Immortel. Le méchanisme de l'immense horloge me faisait face, semblant presque me narguer de ses puissants battements dont le bruit résonnait à mes tympans comme autant de lourds tintements d'une cloche qu'on eut sonnée à l'oreille de quelque ivrogne cuvant son vin, affalé conte une paroi, dans l'ombre de la première ruelle rencontrée. Pourtant, quelle différence y avait-il entre un ivrogne et moi? En me voyant, peut-être auraient-ils dit, d'un ton où percerait une sourde indignation, que tout me différenciait de cet homme débraillé aux vêtements souillés par l'alcool et toute autre substance illicite qu'il aurait pu absorber. Et pourtant. Qu'est-ce qui distingue vraiment les êtres entre eux? Leur nature la plus profonde. Qu'est-ce que fait un buveur, donc? Il boit. Mais avant de boire, il commence par désirer boire, en voyant quelque baril de bière qu'il espère déjà percer avant de s'engorger du liquide rouge, d'en boire à satiété avant de recommencer le lendemain. Il est dans sa nature de boire, de désirer boire ce qu'il voit, ce qu'il sent... pas ce qu'il imagine, car même nos fantasmes les plus fous ne sont pas tangibles. Ce ne sont que des images tirées d'un imaginaire aujourd'hui révolu, un espoir éphémère brûlant comme une ridicule petite allumette dans les ténèbres environnants. Alors vraiment, étais-je différent de cet ivrogne? Non. Parce qu'on commence par désirer ce qu'on voit tous les jours, ce qui est à la portée de nos sens. Ces humains que je sentais tout autour, le parfum irrésistible qui m'attirait avec plus de force encore qu'une lumière attire un papillon, ces humains qui s'approchaient de moi, fascinés, sans savoir qu'ainsi, ils avaient signé leur arrêt de mort et qu'alors, l'heure précise de la fin de leurs jours dépendrait de mon humeur ainsi que de mon appétit. Et tandis que mon esprit acéré s'égarait, mes yeux fixés sur l'aiguille décomptant les minutes qui s'écoulaient, je ressentais avec une satisfaction sadique, animale, que la dernière heure de cette jeune personne était venue. Un sourire carnassier dévoilà mes dents blanches, trop blanches, dont la blancheur n'était surpassée que par celle de ma peau. Les sens aux aguets, si mon sang avait pu couler dans mes veines, je l'aurais senti pulser avec une force féroce, car je savais bien que c'était dans ma nature la plus profonde. Tuer ou être tué. Un jeu fascinant, n'est-il pas?

La voilà qui arrivait. Propulsée par la douce brise qui soufflait, sifflant entre les branches avec un effrayant hululement, son odeur parvint à mes narines alors que je sentais le feu dévorer ma gorge. 3 jours. Il y avait trois jours que je n'avais chassé, trois jours au cours desquels tous mes sens, toutes les parcelles de mon corps et de mon intelligence se languissaient de ce doux parfum, de cette spleindide arôme, de cette torture pour les papilles gustatives... Il m'arrivait à l'époque de m'imposer des limittes, des objectifs à atteindre avant d'arriver à effleurer la perfection, un jour peut-être. Je tentais de me restreindre par rapport au sang absorbé, ce filtre de vie qui me permettait de tenir aussi aisément tous les jours... Ces humains qui passaient alors sous mon nez, inconscients que la mince frontière séparant leur vie de leur mort n'était mesurée que par ma volonté de résister à la soif, par pur défi, à l'époque, puis par la suite non plus pour le simple plaisir de résister, mais plutôt pour cesser d'être dépendant. J'avais entendu parler de nombreuses fois des répercussions que les drogues pouvaient avoir sur les toxicomanes, et savais pertinament que cette addiction pour le sang, pourtant dans ma nature, n'était pas une de celles que l'on peut combattre aisément. Ils me passaient sous le nez, inconscients, alors que je les fxais, véritables repas ambulants qu'ils constituaient tous... Avec une lueur affamée, terrifiante presque, dans le regard, je les fixais alors que mon choix s'arrêtait parfois sur l'un d'entre eux, lorsque je finissais par flancher, cédant encore du terrain à cette obsession mordante qui me grugeait toujours davantage, qui prenait place en mon esprit pour ne rien laisser au hasard, telle un méchanisme perfectionné d'auto-pilote me permettant de devenir le plus redoutable des prédateurs, un prédateur dont tous les aspects avaient été polis et erfectionnés afin d'en faire l'espèce dominante, trop puissante pour réellement être comprise. Cédais-je alors du terrain face à ce monstre en moi? Oui. Oui. Le sang de la jeune femme m'appelait, chantait pour moi en ses veines palpitantes. Nous nous trouvions à Liverpool, ma ville natale. Le vent soufflait doucement, tandis que mon regard, toujours pris dans la contemplation de l'horloge, finit par s'en déloger. Elle était là. Avançant lentement, à petits pas, semblant inquiète de s'aventurer seule la nuit. En me voyant, son visage s'éclaira. Après tout, comment craindre la vue d'un chérubin? Néanmoins, il fallait toujours faire bien attention aux apparences... celui qui semble être un chérubin en est-il réellement un?

« Bonsoir... vous semblez perdue. »
« Non. Non, non, je ... j'essayais de retrouver la maison du charpentier, pour une commande... »
« Le charpentier. Hm. Il se trouve justement, mademoiselle, que vous êtes bien fortunée. »
« Sauriez-vous où il se trouve? »
« Par ici, je vous y conduirai moi-même. »
« Oh, merci... ne... ne vous dérangez pas pour cela!»

Docile, elle était docile comme un mouton suivant son cher berger, absolument certaine que ce dernier la mènerait à bon port, chercher ce fagot de bois qui, même si elle n'en avait nullement conscience sur le coup, lui coûterait la vie... Pourquoi donc ne pas l'avoir prise avec moi tout de suite, tandis que je sentais la faim, si grande, et les pulsions intérieures battre si rapidement qu'il me semblait les sentir contre mes dents acérées, contre ma langue glacée mais pourtant brûlante, brûlante de l'expectative de faire de la douce anglaise mon prochain repas. Contre sa peau de neige, je voyais distinctement en avant, sa carottide battre régulièrement au rythme de son coeur dont l'enivrante mélopée m'envoûtait. Sans en prendre conscience, je fermais les yeux afin de mieux profiter de cette arôme exceptionnelle, d'entendre tout ce qui parvenait à mes oreilles surdéveloppées, prêt à me damner une seconde fois pour pouvoir plonger mes canines aiguisées et tranchantes dans sa chair que je devinais douce et tendre sous cette pudique robe, puis, engorgé de sang, laisser là son corps rendu blanc comme neige par l'absence totale de sang, sans dont je me serais repu avec une joie féroce, animale. La jeune demoiselle continuait d'avancer, guidée par ma voix de velours, douce mais lourde de menaces sous-entendues par des mots aussi charmeurs que dangeureux, mots dont elle ne comprenait pas le quart de la moitié du commencement d'une, se dirigeant vers l'antichambre de la mort: la ruelle se trouvant tout juste derrière un costumier ayant fermé ses portes depuis belle lurette. Y reposaient encore quelques articles de machinerie usés par le temps, rendus inutilisables par la rouille, exposés ainsi aux intempéries. Une dizaine de pas. Voilà ce qui nous séparait de ce qui allait faire courir le bruit dans les canaux de Venise ; Il Monstro. Il Monstro qui tuait ses victimes en aspirant leur sang, les laissant là, des plaies en forme de demi-lunes... Sourire carnassier se découvrant sur mes lèvres, je la vis se tourner vers moi, incompréhension dans son regard.

« Vous... vous êtes sûr que c'est ici? Je ne crois pas qu'il y ait un chemin pour passer par ici... »
« Saviez-vous que souvent, les choses n'existent que parce qu'on daigne y croire? »

Elle n'eut pas le temps, pas la possibilité de faire quoi que ce soit. Ses grands yeux s'écartillèrent alors que je m'approchais d'elle, tandis qu'elle voyait finalment le sourire carnassier accroché à mes lèvres pâles, découvrant mes dents acérées pleines de venin, brûlant d'envie de la mordre, de lui rompre le cou avant qu'enfin, elle soit mienne, qu'enfin, je puisse assouvir ma soif, plongeant dans les délices procurés par la sensation du flux couleur carmin coulant le long de ma gorge... L'incompréhension dans son regard si jeune fit naitre un rire en moi, glacial, méprisant, mordant. Cette dernière céda bien rapidement à la peur, et elle tenta de s'échapper. Pas même un dixième de seconde ne s'était écoulé avant que je ne la rattrape, la tenant contre moi en un étau de fer, humant avec une fièvre grandissante l'odeur veloutée de sa peau, devinant la chair tendre striée de vaisseaux qui étencheraient ma soif, ma soif qui me causait cette brûlure intense à la gorge, qui finirait bien par me rendre fou. Elle ne dit rien, ne pleura pas, ne supplia pas. Elle me fixa de ses grands yeux tandis que de sa bouche rose s'échappait un petit soupir, doux et las, un soupir s'échappant avec sa propre vie, au rythme du sang qui coulait, aspiré par ma bouche, tandis que je me délectais du breuvage divin... Et ses yeux, lorsque je la laissai retomber comme une vulgaire poupée de chiffon, ses yeux qui étaient si brillants et si lumineux, contemplant les étoiles de leur regard fixe. Je la regardai, et une image me revint à l'esprit, cette image que je m'efforçais de chasser depuis si longtemps... Lullaby. Lullaby étendue par terre, réveillée mais les yeux si vides qu'on pourrait la croire morte. Non. Non. Sors de ma tête. Non! Je frappai ma tête contre le mur, brutalement, de toutes mes forces, sentant les gravats tenter de s'incruster en moi alors que celui-ci commençait à s'effondrer. Non. Non. Non. Hurlements de rage. Négation. Sanglots. Les yeux de cette humaine qui me fixaient, la dernière humaine que j'aie jamais tuée.